Era tarde, quase noite. 

Ela encostada a uma das teclas da maquina de escrever, ele a descansar deitado nas cerdas de um pincel encharcado de tinta azul. Ele sonhava com maçãs esvoaçantes e paletas enfeitadas de cores que ele mesmo inventava fora da realidade que os seus olhos viam. Consumia o belo que os outros não conseguem ver. Ela sonhava que escrevia mundos paralelos. Escrevia recostada na tecla F, fazendo da tecla R a sua secretaria. Escrevia palavras e frases que continham mundos que ela criava fora da paisagem, fora do corpo, para la do significado de todas as palavras. Ele era surrealista. Ela dizia-se louca. Nunca se tinham visto mas sabiam da existência um do outro. Ele morava numa tela, mesmo no centro de um grande pomar de macieiras que ficava mesmo ao lado das pilhas de folhas de rascunho de que eram feitas as paredes do mundo dela. Assim que o sol azulava o ceu ele subia o tronco da macieira mais alta e so dali descia ao entardecer, com a chegada da primeira estrela, Sentia-se assim mais próximo de todos os tons de azul, alimentava-se deles. Por outro lado, assim que as constelações invadiam o ceu e a noite abria o livro das magias e misterios, ela subia para topo da pilha de folhas de rascunho mais alta e tentava tocar as estrelas com as pontas dos dedos. Ele era o dia, ela era a noite e o silêncio habitava nos dois. Nunca se viam. Mas sabiam da existência um do outro. Durante o tempo que estava no topo da macieira a voz dele soava, rompia o silêncio de vez em quando, ecoando na textura do papel das folhas; Tu es surrealista!  A voz dela so se ouvia quando ela estava no topo do seu mundo, mais perto de todas as estrelas e dizia-lhe: Surrealista? Eu?! Eu não existo!